Идут мальчишки на войну,

Не добровольно, по приказу,

Что б защитить свою страну,

 От чьей-то порчи, или сглазу.

 

 Отчизна... Родина и ...

 Мать, На службу ратную призвали,

 В горах Кавказских воевать...,

 Что бы другие жировали!

 

 А ночью, вдруг, приснится мать,

 За месяц, сильно постаревшей,

 Ладонью будет прятать прядь,

 Волос от страха поседевших.

 

 Расскажет, что устала ждать,

Себя корить, что сына отпустила,

 За жизнь свечу поставила опять,

 А раньше, в церковь не ходила.

 

 А им твердят про долг почётный,

 Почетный...только не для всех,

Одних накрыл шквал пулемётный,

 Других шквал радостных утех.

 

 Идут мальчишки на войну,

 Не повзрослевшими птенцами,

Что б после проклинать страну,

 Изрытую солдатскими гробами!

 

За что, скажите мне, за что?!

Земля могилами изрыта,

 За что, скажите мне, за что?!

 Россия порчею покрыта!

 

 

Скорый поезд на Москву,

Стрелой в ночи меня несет,

 И проводница не спеша,

Соседа мне в купэ ведет.

 

 "Добрый вечер" говорит на входе,

Кейс тихонько ставит у стены,

И меня увидев, шепчет из прохода,

 "Здравствуй, переводчик - шурави!"

 

Взгляд наверх, Али! Такой же!

Как и прежде, только нет чалмы и бороды,

 Смотрит на меня сеньор в одежде,

 А не прежний предводитель бедноты!

 

 Я снова в восемьдесят пятом,

 И вертушка набирает высоту,

Мы летим в аул за Кандагаром,

Защищать чужую мне страну!

 

Я простой старлей - переводяга,

 При полковнике - советнике Али,

 Тот назначен командиром спецотряда,

Проводить политику моей страны,

 

 Мы мотаемся по горным пунктам,

 Агитируем за власть свою народ,

 Покупаем их радушье и вниманье,

 За поставленный Союзом продпаек!

 

"Что ж ты бросил нас, старлей- переводяга,

В одночасье вывев все свои войска,

Нас тогда, отступников Корана,

Проклинала вся афганская страна.

 

Нас искали днем, искали ночью,

 Находили даже здесь, в твоей стране,

 Разрывали наши шкуры в клочья,

 Чтоб сорвать всю злость к твоей звезде!

 

 И теперь, как перекати поле,

 Я мотаюсь по чужой стране,

 Зная то, что не найду прощенья,

 На Афганской, преданной земле.

 

Скорбных слов поток меня раздавит,

 Взгляд колючих глаз испепелит,

 Радость встречи птицей улетает,

 Вдаль, туда, где страшный сон лежит

.

 Я опять от звуков просыпаюсь,

 Камнем падаю, когда гремит,

 "Не виновен!" сам себе я каюсь,

 А от слов Али опять мутит.

 

Зачем Востоком с детства увлекался?

Зачем зубрил слова фарси?

 Чтоб в час лихой в ряды призвался,

 Быть переводчиком... Мерси!

 

 

 

Я устал по ночам просыпаться,
Видя лица погибших друзей,
Мне за ними уже не угнаться,
И опять становлюсь только злей.

Давит душу обида и злоба,
Что тогда я не смог им помочь,
И опять я бегу на подмогу,
Через чёрную, длинную ночь.

Только ноги в песок провалились,
Почему-то, молчит автомат,
Липким потом ладони покрылись,
А из горла летит русский мат.

И опять, не уснуть в тишине,
Не унять эту нервную дрожь,
Не прогнать эти сны о войне,
Те, в которых с друзьями живёшь!